Initiales

  J’écris. Un homme vient de loin dans mon histoire, dicte mes mots, commande mes phrases, au-delà de ma volonté.

Les femmes qui écrivent vivent dangereusement. Un livre, me fait prendre conscience de ce qui dirige une plume.

Tu es mon Barrage contre le Pacifique/ Les yeux verts/ L’amant/ Les yeux bleus, cheveux noirs/ L’amant de La Chine du Nord/ Écrire/ C’est tout.

Tu es mon syndrome Marguerite Duras.

Des mots cassés, classés, crachés, crashés, cachés, claqués, caftés. Caressés. Entre les virgules tu es cette Nouvelle Terrible, à peine terminée, déjà recommencée.

Des initiales. Je suis celle qui te voudrait en Nom Tactile, tu donnes un Non Tacite.

Deux lettres entre deux points. En majuscules.

Tu es ma Tour Nacre, Tableau Nouveau sans cesse, Nuage Tendre.

Le Temps Noué, le Nœud Tissé, tu ne te souviens pas je t’apprendrai, Nylon Tenseur, je ne veux pas perdre, écrire ensemble, prête-moi ta plume pour écrire. Ce clair de lune, est-ce Nid Torride, cette chair de plume, est-ce Nuit Ténue, une nuit courte, je ne dors pas, je t’écris, entre deux virgules la phrase refuse le point. Je suis de tout cœur dans ma phrase.

Un Numéro de Téléphone ?